La mañana de sábado es concierto.
La olla exprés con su silbido ferroviario, anuncia el festival de la pringá.
La lavadora centrífuga con paso firme,
no hay quien la sujete.
El afilador, banda sonora del ladrillo visto.
Es la hora del vermout,
introducción, desarrollo y siesta.
Que dan paso a la tarde del tedio,
la pereza, el vacío.
Chándal, frutos secos y fútbol.
Algún adolescente ansioso de libertad y aventura, espera el momento del encuentro.
Mientras en la tele suena a todo volumen,
la moral marchita del antiguo régimen,
en forma de clásico de nuestro cine.
Ciudades que son barrios,
barrios que son pueblos.
Personas que viven, sobreviven
a las necesidades de su tiempo.
No hay comentarios:
Publicar un comentario