El círculo

La importancia del detalle,
sin importancia.
El felino que se queda quieto.
La tranquilidad de los que viven en la verdad.
La estampa estúpida de los intrépidos.
El oscuro silencio de los armarios.
Las palabras que no escuchamos.
Las palabras que no decimos.
Los minutos ásperos,
las agujas bélicas.
Y el yo que suplica nosotros.
En las calles vacías,
en los bancos vacíos,
en las noches vacías.
Las vidas que se tropiezan en todas las piedras.
Las vigas de nuestro propio ojo.
El frió que no es frío, solo ausencia.
La cal de la fachada, que límpia las vergüenzas.
Las aceras que nos soportan,
el aire que nos respira.
Los días que se empiezan sin tregua.
El círculo que no cuadra.
La razón que no se inmuta.

Volveremos

Volveremos a pasar el invierno.
Volveremos a sentarnos en esta mesa.
Volveremos a refugiamos en la nostalgia.
Volveremos a cantar desafinados.
Volveremos a hacernos daño.
Volveremos a echarnos de menos.

Volveremos a empezar.