simplemente viernes

Hoy llueve a mi gusto.

No pasó nada, solo conciencia.

Belleza decadente de calles conocidas,

simpatía por la normalidad precaria,

vieja afección al murmullo de las cosas,

abrazo a las convenciones cotidianas,

sintonía con la mediocridad sobrevenida,

gusto por ladrillos y chimeneas,

interés por la conversación repetida,

afiliación al otoño inestable,

simplemente viernes, 

sencillamente ahora.

Colgar de la luna

como estrella de invierno, 

humo de almazara, verde meandro,

lince escondido en Sierra Morena, 

principio de la calle larga,

aceitunero de cal y arena,

árbol que aún muerto calienta,

molino de piedra templanza,

caminero de senda olvidada,

dignidad a pesar de pobreza.

El que momento......

¿ En qué momento te has convertido en un desconocido?

¿ En qué momento has dejado de ser vagabundo, bohemio, ilusionista?

¿ En qué momento has dejado de ver el bosque?

¿ En qué momento has resuelto las dudas?

¿ En qué momento te has sometido a la dictadura de la realidad?

¿ En qué momento te has fundido con la masa que cruza la calle con el muñequito verde?

¿ Donde está la luz?

¿Donde está la luz?

La resistencia de vida.

El riff de guitarra.

La argamasa de los afectos. 

El vértigo confortable.

Las sonrisas inesperadas.

El camino sin mapa.

Las vueltas a la esquina.

La ciudad deslumbrante.

La inquietud poética. 

Los sabores, los acentos, las especias, los colores.

La luz que no nos lleva a ningún sitio.

Prosaico beduino

Me he quedado en blanco,

mi vaso no está  lleno, ni  vacío.

Los charcos ya no son espejos,

pateo campo baldío.

Cuando empieza a silbar la olla

ni velocidad y ni tocino.

En la estación abandonaba

menosprecio el tiempo perdido.

Asquerosamente neutro, 

 puro racionalista mohíno.

 

migajas

La sobremesa después de la cena,

la escapada de fin de semana,

la siesta del derrotado,

los encuentros cronometrados,

las ansiadas vacaciones, 

el teatro desganado 

y sus actores supervivientes,

el paseo en el bosque hipotecado,

los regalos con prisas,

la canción vieja y usada, 

son solo migajas, 

para los pobres de tiempo,

para los ciegos de belleza

como yo, 

que siempre se quedan con hambre,

que confunden comer con alimentarse.

Punto de partida

Tendremos que volver a empezar,

perder el miedo al punto de partida,

extender las viejas velas

que nos llevaron al dique seco,

recrearnos en la observación,

rellenar las bodegas, 

dar una oportunidad al silencio,

tendremos que levantar la cabeza

y abrir los brazos quemados, salinos,

respirar hondo, una vez más,

pedir cobijo en la morada de los humildes,

ser pequeños en cuerpo y alma,

recorrer los viejos senderos de nuevo,

para volver al punto de partida

y volver a empezar.

piedras

Da igual a la velocidad que vayas, el camino siempre tiene una piedra para ti.