jueves, 6 de diciembre de 2018

Caminando

Pues claro que merece la pena
Dijo el niño de barba blanca
Aúnque nos cueste reconocernos,
Aunque tengamos dudas,
Aunque cada día nos lo pon más duro,
Aunque nos falte el suelo bajo los pies,
Aunque nos digan, nunca, nunca jamás
Aunque haya a quien no le guste,
Aunque sea despacio,
Hay que seguir caminando.

sábado, 27 de octubre de 2018

Primeros fríos

De nubes negras negras y piel de naranja,
del peso relativo de las cosas,
del almizcle de instrumentos de viento,
de la injusta quietud de las almas,
del sudor a destiempo,
de la extraña afinidad con lo lejano,
de la satisfacción de las metas volantes,
de escalofríos y atrincheras.
Se hace la manta que nos arropa en los primeros e inoportunos fríos.

miércoles, 3 de octubre de 2018

El refugio

En la soledad de las ciudades,
en la soledad de los hoteles,
en la soledad de las novelas,
en la soledad de la carretera,
en la soledad de los cuerpos,
he encontrado un refugio,
un vuelo nocturno donde palpitan millones de ideas en la insondable oscuridad.

sábado, 7 de julio de 2018

Soñadores

Esta cueva es tan honda,
rápidamente oscurece el talante.
Se quiebran los viejos cimientos,
de la ilusión remota,
los ojos brillan y se cierran,
los minutos, vidas que no vemos
presas del azar inflexible,
los recuerdos tiemblan de cansancio,
abren paso a la súbita tristeza
que llega sin razón aparente,
que estrangula la brisa nocturna
de los vulnerables soñadores.

viernes, 29 de junio de 2018

Abisal

Flotas en la habitación,
cómo el recuerdo de otra vida.
Café ardiente que quema y alivia a la vez,
canción que gusta y duele,
pelusa del árbol que nunca toca el suelo,
imagenes mudas de un tiempo pasado,
espejismos, supersticiones, esperanzas.
La tertulia que se hace día,
el vino que calienta el hocico,
las ideas tiernas y espontáneas,
el beso que nunca llega,
los miedos que atenazan,
el lugar donde te conocí,
la amabilidad del puchero,
la sensualidad del ensayo,
la amplitud de la horas muertas,
un espacio tan profundo
que hasta su dueño tiene dificultades para llegar.

miércoles, 27 de junio de 2018

Los ojos

Los ojos ya se salieron de sus órbitas,  
están vagando en el desierto,
buscando oasis perdidos.
Los ojos ya no son míos,
los encontraron en el cubo amarillo,
están viejos, pero pueden tener otra vida.
Los ojos están secos,
crecen malas hierbas a su alrededor,
restos de una dignidad efímera.
Los ojos que no ven,
ahogados en la dictadura de las pantallas,
justa oscuridad que da paso a la música.

domingo, 24 de junio de 2018

Hay un mar aquí

Hay un mar aquí,
en esta ciudad ardiente,
en este desierto de aceras,
en esta tarde deshabitada.

Hay un mar aquí,
en ojos cerrados,
en las horas que llegan a la orilla,
en el silencio salino.

Hay un mar aquí,
en bancos de pereza,
en horizontes azul plata,
en el refugio de las velas izadas.